Mittwoch.

Ich arbeite ungern für Elfen. Nicht, dass sie nicht zahlen würden...das läuft immer ordentlich...aber ich werde das Gefühl nicht los, dass sie einen Ork wie mich immer nur für Himmelfahrtskommandos aussuchen. Und sich nicht die Mühe machen, einen auf gewisse Komplikationen hinzuweisen. Vermutlich weil sie annehmen, man würde sie eh nicht verstehen...Arrogante Arschlöcher!
Mit diesem unguten Gefühl sitze ich nun also in meinem Lieblingshinterzimmer zusammen mit Quickstick und Shavo und höre diesem Elfen zu.
Wir sollen jemand an der Grenze in Empfang nehmen und sicher nach Seattle bringen. Übergabe am Freitag bei Sonnenuntergang (dieser elfischen Hang zum Dramatischen...zum Kotzen!). Abliefern spätestens am Sonntag. Codename 'Schneewittchen'. Sicherstellen, dass niemand folgt. Eine leichte Sache...wenn da meine Vorbehalte bei elfischen Aufträgen nicht wären.

Hatte dann noch Stress mit Quickstick, weil ich dem Johnson meinen Sporn gezeigt habe...naja...vielleicht hätte er ihn sich besser anschauen können, wenn ich ihn nicht 2 cm vor seinen Augapfel gehalten hätte...aber was solls.

Überhaupt hat Quickstick sich komisch benommen...hatte wohl schlechte Erinnerungen an Green Hill. Sagt, er habe da mal ne Lieferung abgegeben und hätte auf dem Rückweg Viecher getroffen, die man mit Kugeln nicht töten konnte...Der Spinner ist gerade auf dem Weg sich ein Schwert zu besorgen...unglaublich!

Naja. Zur Sicherheit pack ich mal ein paar Dosen Haarspray und Feuerzeuge ein. Man weiss ja nie.

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Aaahh Aliens! don't eat me, I have a wife and kids! ... Eat them!

Donnerstag.

Uaargh..war das ne Feier...auf der anderen Seite: Was soll man mit einem Vorschuss denn anderes machen, als versaufen...wenns einen während des Einsatzes erwischt, hat man auch nix davon, dass man vorher brav zu hause war...

Quickstick hat sein Schwert nicht bekommen.Den Vorschlag, die Schlagfläche seines Eishockey-Schlägers stattdessen ein wenig anzuschleifen fand er nicht sehr komisch. Shavo und ich schon...

Und die schlechten Nachrichten reissen nicht ab: Redbird, unser Lieblings-Rigger ist nicht aufzutreiben. Seit er diesen neuen Dacheinbau bei seiner Karre hat, ist er nur noch mit Tunen beschäftigt. Von uns hat leider weder einer ein Auto, noch einen Führerschein. Das Einzige, was Quickstick und ich bewegen können sind Motorräder...und damit müssen wir also nach Green Hill....na vielen Dank! Vorsichtshalber nehmen wir mal noch einen Helm mit...wollen ja nicht, dass sich die Zielperson bei unserem Fahrstil evtl. noch an der letzten Kreuzung verletzt.

Mittlerweile weiss ich über Green Hill auch etwas mehr. Offensichtlich ist dort irgendwann ein Vulkan ausgebrochen und hat wenige Steinchen auf den anderen gelassen...mit der Folge, dass dort nun keine Seele mehr lebt...Quickstick war über meine Wortwahl nicht besonders begeistert...Aber diesen Unsinn von 'Lebenden ohne Seele' oder 'Toten mit Seele' oder was er da vor sich hinfabuliert, kann man nun wirklich nicht ernst nehmen.

Auf dem Hinweg muss ich mir noch mal genauer erzählen lassen, was er damals in Green Hill getrieben hat.

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Donnerstag abend.

Mannomann...mein Hintern schmerzt. So geil Motoradfahren ist...auf Dauer ist es einfach anstrengend.

Heute ist schlafen unter freiem himmel angesagt. Wir haben noch ein paar Meilen bis Green Hill vor uns, und trotzdem haben wir die Zivilisation schon hinter uns gelassen. Zuletzt kamen wir an einem riesigen Friedhof vorbei und da rückte Quciskstick endlich mit der 'green hill story' raus.

Er war wohl mit Redbird und Eddie vor ein paar Jahren schon mal da gewesen. Im Grunde der gleichen Job wie jetzt...nur dass sie niemanden in Green Hill abholen sollten, sondern etwas abliefern. Einen Sarg, den sie auf ebendiesem Friedhof 'ausgeliehen' hatten.

tbc.

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